Un disparo aun humeante,
A dos cuartas de la piel de la realidad.
La gota que trepa por el viento
Hasta llegar a la nube.
La canción sin nombre que se pasea,
La noche que descansa en la madrugada,
Los silencios de los arboles
Los espacios entre el ayer y el hoy.
La verdad fea, la sonrisa mueca.
Lo que escriben en tinta invisible,
Lo que sueñan; los que callan.
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